Проснулся. Утро. А значит, пофиг
обломок боли, вкус «Барбовала»…
Присвистнул чайник - готовлю кофе,
давно себя мы не баловали.
Взгляни в окошко, какая просинь –
такое утро проспать зазорно.
Откинь подальше льняную простынь,
гляди, как ладно танцуют зёрна!
С плеча спадают на грудь бретели,
ты так прекрасна в ночной рубашке.
Готовлю кофе. Попьём в постели,
чтоб это утро осталось нашим.
Течёт по чашкам напиток горький
струёй, темнее лица мулата.
По коридору кофейный столик
качу… а в спальне – постель не смята.
-
Альманах "Хортица", Запорожье, 1/2012
"Буквица", №4, 2013