Нет, не хотелось, чтоб ты был живым и близким,
Соль в стихах и треморе рук. И ничьей вины.
Я схожу по тебе с ума после третьего виски,
Я не думаю о тебе после месяца тишины.
Нет, с тобой не игра, а по правилам как-то сложно.
Притворяться, манерничать, или молчать вопреки.
Честолюбие не позволяет кормить тебя ложью,
Ну а гордость уже не позволит писать стихи.
Да и не о чем, милый. Всё в жизни идет по маслу.
Пожелаю ли что, сбывается в тот же миг.
Я как Кай пытаюсь сложить свою жизнь по пазлам,
И все время не совпадение. Лишь тупик.
Я с тобой не умею играть, честолюбие, черт с ним!
Ставки – красное, черное, плутовка, как ни крути…
Я люблю тебя только за эту мою обреченность.
Я люблю тебя только за то, что ты не в сети.
Это фатум и грех мой, сохранить тебя идеальным.
По-апрельски счастливым, по-ангельски неземным.
И кому ровняться с тобой? Земным и реальным?
Нет, они никогда не вернут мне твоей весны.
Я же знаю, будь всё не так, сбежала бы первой,
Ты мой самый высокий рубеж, недоступность мечты.
Оставаясь таким совершенным, ты жжешь мне нервы,
Из благих намерений в ад устилаем мосты.
Да и я у тебя, остаюсь, словно Present Continuous.
Завершенное действие, нам ли об этом мечтать?
Мне тебя не терять, не держать, может в этом искренность…
Мне б тебя!!!!!!!!!!!!!!!! Только время не движется вспять.
Ты не будешь моим, ты останешься только образом,
Эфемерным, химерным, единственным… Бог решит.
Я давно не терзаю себя вопросами,
Только будь. Живи, дыши, иногда пиши…