Как будто наконец
нашёл слова
о том, что
посреди времён жива
та юность, боль
и рань в квартире старой,
и ты сидишь
склонившись над гитарой
и вновь её струной,
дрожащим звоном,
сквозь гомон
и подъезды пронесённым,
сквозь эти встречи
смутных одиночеств
неподалёку
от седых песочниц,
касаешься, как стен-
неспешной тенью,
утихших лет
и чистоты смятений.