«Я знаю, никакой моей вины…»
А. Твардовский
Старая съемка.
За ротою рота
Дышит устало,
Шагает пехота.
Старою беженкой
Плачет погода.
Черный октябрь
Сорок первого года.
Черные тучи
Над гневной Невою.
В черных надолбах
Поля под Москвою.
В горькую осень
Под небом дождливым
Схвачены вы
Фронтовым объективом.
Дорого взявши
За русские дали
Гибли вы и
Матерясь, отступали
Перед германскою
Мощью звериной,
Сталью проверенной,
Адской машиной.
Остановили.
«…Победа – за нами…»
Застопорили
Живыми телами.
Сколько из тех,
Что с экрана мелькнули,
Приняли смерть
От осколка и пули?
Сколько увидело
Бой свой последний
В Бресте и Ржеве,
Под Вязьмой и Ельней?
Скольких земля
Приняла, безутешна,
От Сталинграда
До Будапешта?
Скольких списала
Штабная поверка
От Севастополя
До Кенигсберга?
Скольким из вас
Нагадала судьбина
Смерти назло
Дошагать до Берлина?
Хоть вы не верили
Божьему слову, -
Гибли и шли
По закону Христову…
Доля солдата,
Война виновата.
Правда, и все же –
Простите, ребята.
Вы не на пленке,
Не в кадре далеком –
В гены впечатаны
Вечным упреком –
В том, что словами,
Делами, слезами –
В веке другом мы
Не с вами, не с вами;
В том, что помочь
Не дано,
Не дано нам –
Ни сухарем,
Ни единым патроном,
Ни табаком,
Ни бинтом,
Ни снарядом…
В том, что мы здесь,
А не с вами,
Не рядом!
В том, что живем
Без оглядки на жалость
Жизнью не той,
Что в окопах мечталась,
Что не смогли,
Не построили рая
После святого,
Победного мая;
Что до сих пор
Не сполна оплатили
То, что в наследство
От вас получили –
Эту страну
С этой горькой любовью,
Эту войну,
Что сработана кровью!
Эта война
Все больнее с годами.
Эта вина
Остается за нами,
Как остаются
В альбомах потертых
Фото юнцов
В полевых гимнастерках,
Как эти письма
Погибшего деда…
Как в сорок пятом
Осталась
Победа.