дома пахнет пирогом с капустой,
кот чужие лижет сапоги..
этот дядя, что почти до люстры,
будет кушать наши пироги?
сгреб ручищами меня в охапку,
и, "колючками" поцеловал..
"что, Андрюха.. ты заждался папку?"
мама шепчет тихо "не узнал"..
шоколад упал - в одну ладошку,
а в другую -лёг трофейный нож..
"ты сегодня поиграй немножко,
насовсем отдам - как подрастешь"..
суета.. дверей не запирают..
тетя Зина, баба Клава вслед,
из " десятой", еле ковыляет,
одноногий дед Митяй, сосед...
вот беседе рюмки вторят звонко:
"с возвращением", "с победой" пьют..
я под стол сползаю, потихоньку
среди ног свой проложив маршрут..
тихо ткнусь в рукав чужой шинели,
пахнет потом, пылью, табаком...
неужели, это, в самом деле,
папа, что мне вовсе не знаком?..
и, запрятав под подушку ножик,
в одеяло юркну с головой...
"нет, он папой быть никак не может,
папа - черный.. этот - весь седой"
плачу... а под одеялом душно...
вдруг, тот голос..хриплый и грудной..
"Выходила на берег Катюша,
На высокий берег на крутой."
босиком, в трусах, забыв про тапки,
щурясь лампам, забегаю в зал:
и, к нему на шею, "папка! папка!!
ты вернулся!!
я тебя так ждал..."