Знаю, что боль неминуема и близка.
Знаю, что ноги уже не дадут свернуть.
Ветер высокие скулы сдавил в тисках.
Нервно сжимаюсь в преддверьи рывка-броска.
Мысли едва успевают в мозгу сверкнуть.
Мысли? Обрывки каких-то избитых фраз.
Путь по спирали заведомо обречён.
Мы проходили всё это. Сто тысяч раз.
Только опять я шепчу, попирая грязь,
Сзади идущим: "Держись за моё плечо".
Глухонемая, в глаза мне глядит тоска.
Да, я всё знаю. И всё же я смею - сметь.
Знаю, что жизнь - лишь преддверье вперёд броска.
Пуля кончается дырочкой у виска.
Жизнь неминуемо перетекает в смерть.