любви во мне так много, и искры слились в бушующий огонь. в моих руках твой молоток, боюсь, сгорит... и долото... и камень станет пеплом... Зачем мозгам такое - то добро? Быть может, лучше свяжем эти мысли, Узду набросим из огня времен? И пляски мы устроим, глядя в призмы своих, чужих оскаленных зубов.