Ну хорошо, пишу стихи я,
Допустим, в том моя стихия,
Но остальное вкривь да вкось,
Наверно, где-то не срослось...
Да и не где-то, а повсюду,
Хоть ныть умею, но не буду,
Зато скажу, что в вены строк
Переливаю я свой сок...
Перо остро, никто не спорит
И душу не одну проколет,
Нарыв откроет - брызнет гной
Зловонной, тёплою струёй.
Кому-то даже станет легче,
Да и понятно - слово лечит,
Поймёт по-новому себя
И станет жить, весь мир любя.
Но я, как сел на щебень брюхом,
Так и сижу, ни сном, ни духом,
А жизнь пылит чуть в стороне,
Обидней от того вдвойне...
Ведь я всё знаю, даже больше -
К примеру, рвётся там, где толще,
И часто происходит так,
Что ложь дороже правды - факт.
Я не пророк и я не гуру,
Я стал писать когда-то сдуру
И клейма научился ставить,
Но как себе судьбу подправить?..
Увы, по венам этих строк
Выходит из меня мой сок.
21.01. - 12.03.10, Днепр