* * *
Кувшин.
Коснись его – и звон
тебе ответит.
В глухом захороненье он
спал семь столетий.
Семь сотен лет... Сошла эмаль –
как сходит кожа,
зато бесстрашием на сталь
теперь похожа
былая глина.
Мудреца
века ковали.
Морщины тёмного лица
полны печали
хайямовских протяжных строк.
Я виновато
с ним рядом положил цветок
и плод граната.
Молчит,
как будто вновь уснул,
но тронь – ответит...
Кувшин, цветок и плод – и гул,
и мгла столетий.
___________________________