И опять, как всегда,
строки посланных писем
Нас с тобою замкнут
в предначертанный круг.
Так мучительно мы
друг от друга зависим,
И сплетения строк,
как сплетения рук.
Здесь в потоке славянских
таинственных знаков
Происходит рождение
наших теней.
Снова тянется росчерк,
летящий из мрака,
Словно чистая нота
в симфонии дней.
Нам от взгляда до взгляда,
от встречи до встречи
Не хватает дыханья
вербальных вершин.
Ты, срываясь на крик, позовешь.
Я отвечу
Безыскусным сопрано
бессмертной души.