Это страшно, когда отклеивается из альбома старая фотография,
как будто желает стереться из памяти сам человек/событие, грани
жизни стереться желают, неужели такое возможно и постижимо...
Не сгорает в огне, и не губит топор. Но писала рука без-на-жи-ма,
и стирается прошлое са-мо-сто-я-тель-но, память беснуется, совесть
мучается, задыхается. Я никогда не боялась будущего, все же оно не мое,
и, будучи не моим , не зависит от воли. Но прошлого горечь, и горесть,
и радость уходят, как солнце, печалей вчерашних лишившись, встает
по утрам.