Коридор, три пролета раковых,
На каталке к самому к свету.
Мы для них здесь все одинаковы,
Мы для них здесь- мясо к обеду.
Безобразная, волосы в сетку,
И в руках миллилитры забвения,
Чтоб забыться в палатах- клетках,
Чтоб шагами тоску не мерить.
Под окном два посланца Харона…
Две монеты, на всякий, в карманы.
Безбилетным на жизни перронах,
Не остаться истерзанным, в ранах.
И ожоги на коже- радио…
Это волны музыки Онко
Небо сдохло? Нет, небо лишь ранено.
Небу тоже здесь слишком тонко.
Не болезненно, слишком лично,
Чтоб кому то об этом поведать.
Ни про Лысую Несимметричность,
Ни про мясо перед обедом.
4.07.10