Мы в этой жизни - как в библиотеке.
До дыр ведь можно зачитать роман?
Но только мне, пожалуйста, ответьте,
Вдруг да хвалёный опус - есть обман?
Иной товарищ, дамочка, - не важно,
Обложкой блещет, словно бриллиант,
Который, вдруг, окажется бумажным.
Как нам казалось, чистый фолиант...
Но не прочесть в нем даже две страницы:
Никчемный и пустой. Пустой бамбук.
У некоторых он давно пылится,
Такой старинный бабушкин... сундук.
Конечно, есть романы-однодневки,
Кричащие рекламой тиражи,
Что примет лишь какой-нибудь старьевщик.
И люди, как романы - миражи.
А встретим ли такого, что захватит
И ум, и душу нашу, - целиком?
Невзрачный пусть, лишь на ладонь в обхвате,
Но содержаньем - не на один том!
Богатством душ пусть многие не блещут,
Но хочется иных читать всерьёз,
Что детектива модного - похлеще!
Всё искренне - от смеха и до слёз!