Как же трудно мечтать и петь,
Если в сердце печаль да грусть.
С веток клёны роняют медь
На твой стан, Золотая Русь.
Когда плуг не лохматит чернь
Плодородных твоих полей,
Плачет прелью забитая дверь
У забытых домов деревень.
Обрастают лозой берега,
Дно речное опутал ил.
И тоскует, страдает душа
По убогим крестам могил.
Стал от дыма небесный плед
Чёрен, словно увядший куст.
Плача, клёны роняют медь
На твой стан, Золотая Русь!