«Говорить о детских болезнях, болтать в прихожих.
Я похожа на вас, я на вас, наконец, похожа.
Никогда не писать стихов, не играть на флейте.
Никогда не уметь всё то, что и вы - не умеете»
Бина
От города Гарда зелёная карта осталась висеть на стене.
На карте дороги натянуты звонко, подобно гитарной струне.
Сверкают на карте вершинами горы, темнеют глубины морей.
На карте,
на карте,
на карте,
на карте
морей этих нету
синей.
Раскинулся Гард над моею кроватью, как крылья полярной совы.
И реки его серебристою стаей впадают в бродяжие сны.
И лихо взлетают челны и пироги в ладонях бушующих волн.
Шумят водопады, грохочут пороги и первым - несётся мой чёлн!..
Но только протяжно за рамой оконной, трамваи поход протрубят,
Как реки и горы, челны и пироги за синюю синь улетят.
И жизни привычной, суровые нити, латают прорехи ночей.
И белым, снега засыпают дороги
на карте зелёной моей...