Здесь, в маленькой комнатке,
За сто минут от него,
Я поняла, что мы снова встретимся,
И будет так же свежо,
Так же много врагов из
Безвкусного модного месива,
И мне будет семнадцать,
Ему – двадцать пять,
И мы будем как прежде упорно не поняты
Сами собой, и друг другом, и сами другими,
И мы будем опять то циничны по-детски,
То по-взрослому крепко устроены,
И построены
И детей из себя будем строить мы
А пристроены как пристройка сарайная –
Будут наши друзья и соратники
Сорняки, что рвем на букеты и кутаем в фантики…
И фонарики, что спасут от неведения,
Или нА реку побежим за волнами холодными,
Небосводами, поцелуями, городами безродными…
Я сижу в маленькой комнатке, сто минут до него,
И меняется ритм, колется ритм, мучится ритм,
И не нужно рем, чтоб понять, как бездарен стих,
Как далек мой друг, что еще не стих, но уже не в слух
Превращает звук от его шпор… без коня мой принц,
Он спешиться скор