Тихий день, как во сне.
Вот он дом, где прошло мое детство,
Желтый свет уронил на дорогу.
Свежей краской пахнуло,
На ступенях упавшая с облака слива,
Рождает во рту привкус сахарной ваты...
Но что это: слива от пальцев сбегает
И в синее синее небо за облако прячется..
А руки становятся грязного желтого цвета...
И вижу я дома остов..
Играет навязчиво где-то сухая мелодия,
Навевая лишь ветхость на стены, где я не хозяин...
И кто-то смеется...
Наверное, он через это прошел.
Его еще можно коснуться, но им больше нельзя овладеть.
Этой детской наивности по жизни лишаемся прочно:
Раз за разом она возрождается
Точка.Три точки.
20.11.09