Вот и прошла ещё одна среда,
Сосчитаны уже её минуты.
Смотрю вокруг и всё, как и тогда,
Как будто май весну и осень спутал.
И звёзды те, утратившие вес,
Но что-то в них, чего я не касалась.
На остывающей плите небес
Два кусочка облака осталось.
Целует ветер руки и глаза,
Рукою нежно трогает ресницы.
Перелистать бы календарь назад –
Оторваны, потеряны страницы.
Но память для чего? Она живуча.
Она во всём: и в звёздах, и в траве.
Ушла среда. А может, даже лучше.
А может, завтра вспомнишь обо мне…
1983 г.
P.S Как жаль, что сейчас уже почти не пишут писем...