Протекают года миг за мигом,
Инструментом в которых – плоть,
Упиваюсь я чудной книгой –
Той, которую пишет Господь.
Облака, вдох и выдох – строчки,
Переводчиком мне – душа,
Звёзды в небе – тире и точки,
Открывают себя неспеша.
Или слишком верится чуду?
Может быть, хотя… как знать…
А зачем мне другое… буду –
Эту книгу, я, вечно читать.