Канал прошит иголками гондол,
В бутылочном стекле воды – колени
Домов. Обернутый в туманный шелк,
Спит город баркарол и вдохновений.
Венеция... Воспетая в веках,
Писали о тебе Шекспир и Гейне.
Мне утром снится в пасмурных стихах
Иосиф Бродский в маленькой кофейне.
Здесь вывернуто время наизнанку,
И грёзами готических романов -
Дворца Ка дОро стрельчатые арки.
Крылатый лев, проснувшись спозаранку
В объятьях предосеннего тумана,
Вращает мир на площади Сан-Марко...