Больные сутки: сброшено зимы
Простеганное синью покрывало.
Мир опрокинут прихотью волны горячечной,
И мира не узнала земля,
Лежит в беспамятстве, раздета,
Тяжелый, рваный пульс большой реки
Так явно слышен.
Пряди бересклета -
Приют остаткам грязной белизны,
И ржавчиной оттаявшего лета усыпан холм.
Деревья и кусты молчат,
Считают горестно утраты
Израненных и сломанных ветвей.
Иссушены борьбой с метелью, смяты их души,
Но вернувшийся апрель
Качает в голубой своей купели
На солнечной играющей волне
Сухой дубовый лист.
Две-три недели, и жизнь,
Что пряталась, клонилась вниз
Вверх устремится, вширь,
Земля очнется,
В бессчетных почках горечь растворит,
И в берега привычные вернется ее неровный пульс,
Перегорит, поправится.
Где мокнущие раны,
Затянутые коркой ледяной в часы ночные,
Снежные туманы.
Что отражало хрупкое стекло
Весеннею горячкой унесло.