Жила-была бабка...
Блокаду прошла,
Болела и сильно грустила...
До Праздника, дня не дожив, померла...
Но семеро дочек взрастила...
Из маленьких зернышек
Всходы взошли,
Не высушил северный ветер...
Не вытоптал Город в голодной пыли,
И Коршуна глаз не приметил...
Несла их Судьба,
Полноводно смеясь,
Кружили мирские заботы...
А мать хлопотала, ни чуть не боясь
Ни «белой», ни «черной» работы...
И в каждой разлуке,
И в каждой беде,
И в каждой обиды слезинке
Лишь мамины руки всегда и везде
Жалели... И таяли льдинки...
Как водится,
Жизнь размела широко,
И судьбы крутила спиралью...
Но дочки невзгоды сносили легко,
Скрывясь под маминой шалью...
Бывал у нее
И чаи попивал,
И сладкие пряники кушал...
Она говорила, а я подливал,
И слушал...
и слушал...
и слушал...
Что жизнь можно так бескорыстно любить,
Что слабой быть «как-то неловко..»,
Что «за девяносто всех нужно простить..»,
Болея в пещерах «хрущевки»..
Что «если не едут, - то значит дела..»,
Что «с правнучкой я б посидела..»...
.......................................
До Праздника дня не дожив, померла,
Одна...
Всех простив...
Как хотела...