Ну, почему в мой стих, витиеватая
Порой пытается проникнуть фраза?
Как будто бы мне проще и понятней,
Без этой фразы не получится сказать.
Она влезает в рифмы, как зараза,
А по-другому не могу её назвать.
Так изощрённо крутится, гадюка,
Как не пытаюсь, не могу её сплести.
В стихах мне нужен чёткий ритм, не мУка,
Чтоб до читателя сюжеты донести.
Считается, чем проще, тем скучнее,
Вот и вставляем мы заумных слов гряду.
А мне, простых созвучья слов милее,
В них, словно, небо отражается в пруду.
Они на строчки спрыгнут, как синички,
Или зальются трелью, будто соловьи.
И пусть коснутся душ лишь единички,
Зато они родные…русские… мои.