*
В этих странных краях, где огромное тёплое море,
где волна достаёт до звезды, а волненье подчас
несравнимо ни с чем; где сто тысяч любовных историй
превращаются в шелест прощальных обрывочных фраз;
в этих странных краях, где движенье краплёной колоды
из кармана каталы на стол и обратно в карман
недоступно для глаз, где размытое слово «свобода»
обретает свою полноту лишь со словом «болван»;
в этих странных краях нет ни нас, ни того, что имело
место быть между нами… А ты – ты мечтала всегда
стать - свободной, стать птицей… в то время как бренное тело
согласиться с порывом души не могло… города
нас – крылатых – вернули на землю… в картонный, бумажный,
в наш мирок под названьем карьера. И то, что вчера
называлось любовью, сменилось на фразу «не важно,
что там было», потом – на дежурное слово «пора».
Что ж - пора… Мы простились легко. Со вчерашними нами.
Чтобы снова заняться делами, делами, делами.
Чтоб , расстаться ни кем, но при этом считаться друзьями.