...и придешь когда это нужно тебе,
когда дернет обычная боль острей,
и когда проиграешь, не в дни побед,
/у победы много других матерей/.
Сигарету до фильтра, одну за другой,
в кулаке сжимаешь до боли ключи,
спину горбишь сиротски, /почти изгой/,
говоришь и плачешь, а она молчит.
И прощенья просишь, а долг не отдать.
А она все молчит, шелестит листвой,
дуновением ветра, слезой дождя.
Так она тебе кажется вновь живой.
И тебя простила,потому что мать,
потому что сын... Ты твердишь "прости".
Но себя не простить, и вины не снять -
ты когда-то к ней опоздал прийти.