бочком а стало быть в обход
считаешь шаг минуешь год
ложишься в тонкий сплин дорог
и пыль глотаешь словно воздух
ужалишь в темечко легко
под каждой выемкой тепло
разлито кровью молоко
и топит гулом вязкий овод
не просто отдавать рассвет
за летом выйдет белый снег
и солнцу скормленный побег
едва насытит чёрствый голод
лелеять на своём холсте
цветы сорвавшимся во сне
пока беседуешь вполне
на языке который дорог
ни понимания ни лжи
свяжи покрепче свою жизнь
и над октавою нажми
охрипший от молчанья голос