Вне бегущей асфальтовой ряби,
Вне витрин с серо-матовым светом,
Вне осенней разнузданной хляби
Я не мыслю себя поэтом.
Я безумец, влюбленный в осень!
Нету прелести в мире, кроме
Туч свинца, что с отливом в просинь,
Тополей, с позолотой в кроне.
И когда вдруг затянет ветер
Свою старую добрую песню,
Я умру, все оставив на свете,
И опять, обновленный, воскресну.