Он пахнет летом. Дождливым. Где-то
таких точеных еще куют.
Кофейни, частые сигареты
и прочий рок - вот такой уют
его глаза обещают. Значит,
мне с ним сегодня не по пути.
Я жду, что небо сейчас заплачет,
чтоб незамеченной мне пройти -
пожалуй, взрослой и несвободной...
Пожалуй, что чересчур прямой.
Сезон стихии настолько - водной,
боюсь, цунами придет за мной.
Он растворит меня в чашке кофе,
но как младенец проспит всю ночь.
Он дерзкий мастер, еще не профи,
я от него убегаю прочь,
но он мне снится. Придет и спросит:
"свободно?" Сядет и замолчит.
Я бы его придавала прозе,
но не придумала алфавит.
Он пахнет летом: живой прохладой,
коротким счастьем... А город спит.
я под язык выливаю ладан,
чтобы умерить свой аппетит.