Когда-то, давным-давно, люди потеряли Мечту. Так неожиданно и глупо - просто забыли ее где-то, а она была тихая, так что там и осталась. Проходили года, столетия, а маленькая Мечта сидела на своем пыльном подоконнике, писала стихи и ждала Чуда. Она любила ловить проходящие улыбки - откуда же людям было известно, что это Мечта? Они давно забыли, как она выглядела.
Оранжевое солнце вставало и садилось, всегда освещая ее глаза. Они меняли цвет в зависимости от времени года - серые зимой, голубые весной, зеленые летом и медовые - осенью. Она слушала вальсы ветра и тонко напевала о чем-то о своем. Мечта пыталась было подружиться с небом, но то предпочитало лишь молча слушать ее стихи - а Мечте этого было достаточно.
Жеваная футболка доставала Мечте до колен. Она была выцветшей, когда-то всех цветов радуги, а сейчас походила на белый балахон, но Мечта всегда считала, что так лучше притягиваются улыбки - и доверчиво улыбалась в ответ. Улыбки были не ей.
Завязанные в узел волосы, наверное, доставали ей до талии, но она, кажется, и сама уже это забыла. Они были цвета пшеницы, и также искристо золотились под оранжевым солнцем.
Город был очень шумный, в нем сновали слепые, улыбающиеся люди, а Мечта писала про них стихи - короткие хокку, просто чтобы ничего не забыть, а потом напевала их небу. А небу, по сути, было все равно - у него были свои заботы.
Синие капли дождя падали с неба, капая на щеки Мечты. Она всегда удивлялась - почему так происходит, и думала, что, наверное, люди научились плакать у неба.
Фиолетовая кофта загородила ей окно в город в один пасмурный день.
- Чудо?
- Стань мой мечтой.