Проходит жизнь, и наши - за бортом,
а те, другие, отчего-то живы.
Наверное поэтому паршиво
и хочется прикинуться кротом,
ослепнуть и грести, грести, грести
до самого "о, господи, прости".
Не нужно солнца, если видеть свет,
которого на самом деле нет
и радостей нет более иных,
чем где-то там, в конце, обнять своих.