Отразиться бы в омуте взгляда, по венам потечь,
Чтобы в сердце проникнуть и там навсегда поселиться…
Приходить в твои сны… Но судьба расставания меч
Занесла над моей головою. И плачет столица
Третьи сутки дождями, прощаньем отравленных слёз.
Наше «завтра» оплакано небом, а значит – не сбыться
В разноцветии радуг счастливых. Я плАчу всерьёз,
Но опять тебе вру о соринке. Листая страницы
Неоконченной книги, пока без названья… «Любовь…»?
Мне б хотелось её так назвать, но ведь я же не автор.
Доверяла сценарию кем-то написанных слов,
Говорила лишь то, что должна – обозначен фарватер.
А вот взять бы да плюнуть на правила! Жить вопреки!
И собой заразить твои мысли, эмоции, чувства…
Но свободных путей не найдётся у этой реки.
Я ведь просто актриса. Я жертва чужого искусства,
Заучившая текст до последней немой запятой.
Монологи прощанья… Но слова сдержать не сумею.
И, послав кукловода, бросаюсь в объятья: «Постой!
Я люблю! Я тобой так давно безнадёжно болею…»