Мальчик, с волосами, облитыми светом, и пухлыми губами, ищущими тактильности, со взглядом мёртвого мудреца, пресыщенного истиной из винных бочек...
Одинокий, потому как больше не верит в любовь, а, может, и никогда не верил. Кидается вперёд сквозь заросли черники, оставляя всех позади, и жалея лишь иногда... когда становится холодно от тела, лежащего рядом.
Обида окружающих. Всё равно. Зато потом, когда начинаются беседы с зеркалом и порцией виски в руке, становится очень грустно.
Все эти алкогольные и наркотические "сеансы" во имя дополнительного перчика к сексу или веселья Все эти потерянные ночи с пятницы на понедельник - так истощают...
На самом деле, любовь к "травяному", случайному и прочей ерунде - от скуки, по сути
От пустоты внутри, перелетает от одной к другой, как пчёла, что собирает мёд. Чтобы никогда не вернуться к прежней.
Чем больше перчаток, тем больше сжимается сердце и лёгкие от взгляда на них...
Мальчик, в мире взрослых дядь и тёть, такой же постаревший, пресыщенный, скучающий и уставший... ;