По миру отходил я пару сотен верст,
Провел ножом по белоснежной коже
Всего лишь раз и, кажется, быть может..
Имело смысл? Конечно, все имело.
Куда логичней было уничтожить тело
Чем душу, которой, кажется, и нет в помине.
Я был статистом на своей картине,
Потом, как вспышкой - бездонно-синий
Взгляд, что лабиринтом линий
Разделил на до и после все фигуры
Мои и прочих, для такой натуры
Как я - произошедшее весьма условно
Сойдет за счастье. Словно
Пулей в висок, мгновенная, но смерть,
На этом-все, конец спектакля, круговерть
Завершена, на мне поставлен крест...