Робкий вечерний дождь, день провожает прочь,
Бросит на землю плач, и убегает в ночь.
Слабых огней закат, там, на краю земли,
Плещется в сумерках на речной отмели.
Образ неясный вскользь, здесь за моим окном,
Как фотография в рамочке за стеклом,
Грустный художник мой… Всё чёрно-белое.
Красок мне пожалел. Что я поделаю…
Пролил оттенки все на красоту цветов,
Россыпью по лугам, по тишине лесов,
Нежным лучом согрел, и осветил во тьме,
Звёздами — бисером, по кружевной тесьме.
Нарисовал зарю, яркой безбрежною,
Радугой по воде, с плёсами нежными.
С синью небес и рек, с зеленью пряных трав,
Горных вершин хрусталь… И был, конечно, прав.
Но… Грустный художник мой, мне — чёрно-белое,
Красок он пожалел. Что я поделаю…