Дедам моим достался сорок первый,
А мужу – солнцем выжженный Афган.
И сын мог на войну попасть, наверно,-
Судьбою был билет счастливый дан.
Мой дед лежит в чужом, далёком поле,
Обстрелянном со всех сторон и звёзд.
В то время, когда сын учился в школе,
С Чечни везли мальчишек на погост.
Вот и сегодня выстрелы не смолкли
По миру кровь, и слёзы, и зола…
Мой дед убитый, он подумать мог ли,
Что не последней та война была.
А я стою среди сердец их стуков,
Сама от горя вылилась в гранит.
Господь, храни, храни хотя бы внуков!
Всех наших внуков от войны храни!
2010 г.
На фото мой внук Серёженька