Игра в великодушие,
когда в душе – обвал.
Не лучше ли послушаться
архангела – труба
звенит осой серебряной
и пулей золотой.
Когда болезнь смертельная,
становится больной
всё чаще злым и мелочным –
куда уж тут играть.
Который год помешана,
и к черту – от тебя
сбежала бы. Да щупальца
смертельных метастаз
скрутили душу щуплую
и всё больнее «нас»
переживать в отдельности.
Не просто – не простить,
за эту пытку Велеса
и Василиска – в пыль
стирает сердце мертвое.
И мы – чернее тьмы,
и души наши проданы
за видимость, за миг
свободы. Счастье – временно,
а боль – на все века.
Великодушья белого
исчерпана игра.
И сквозь улыбку – язвенный
всё чаще кажет зев
разлука. Слишком явственно
друг другом заболев,
мы не простить, не вылечить
не сможем никогда
причину боли. Вычурных
пассажей пустота
еще острей и мелочней
подчеркивает бред.
Я на тебе помешана.
Надежды больше нет…