И не пишется, и не мается.
Я по Аничкову мосту
прогуляюсь – чужая странница.
Мне оскалы гранитных скул
ни о чем не напомнят. Промельком
вдоль Фонтанки – скользит июль.
И открытыми настежь окнами
дышит выброшенный во тьму
предрассветную – город гениев,
приведений, временщиков.
Не ростральные, а расстрельные
глыбы горя. И рядом – Бог
в белоночном убранстве – светится,
и не ясно – горит ли дом,
или жжет позолота – месяцу
на щербатом боку клеймо.
Не нужны, мол, царям соглядатаи.
И записывать – ни к чему.
Вот и я заворожено – шаркаю
по стоящему вечно – мосту.
И не дышится, и не мается.
На Литейном – лепечет дождь.
И никто не пытает странницу:
у канала – кого ты ждешь?