Широкими и смелыми мазками
размашисто
рисует утро нас,
прикрытых белым сном
и простынями,
в рассветно-непорочный
тихий час.
И в чутком сне
играет флейта-соло
свой самый нежный,
сладостный ноктюрн
и в явь сочит,
перетекая сонно,
морфея плен, -
всегда и свеж, и юн...
Поглаживает блик
бедра округлость,
в предощущениях
замлела тишина,
лишь пара голубей
с зарёй проснулась,
воркует
возле нашего окна.
А флейта,
вдохновлённая губами,
мелодию доводит до конца,
и где-то
между ласковыми снами
кружится напоённо
тишина...