Ты, в алом платье, кружИшь не спеша.
Походка изящна и так хороша.
Твоими руками был создан портрет,
И умер от бурных эмоций поэт.
Ты выпила краску из свежих цветов,
И взглядом построила толпы рабов.
Пусть алое платье кружит и кружит,
Пока не придумают новый магнит.
Но падают бомбы, и небо в огне.
И все утопает в кровавом вине.
И вальс, незаметно, сменился на марш.
Материи мир превращается в фарш.
И, в вере едины, стояли вдвоем.
И алое платье сгорело огнем...
А ты и без платий своих хороша!
В тебе зарождается мира душа!
И после тяжелой, кровавой войны,
Мы снова закружимся в вальсе судьбы...
Ты вспомнишь, как тягостно было одной,
Как вальс был надменной, лукавой игрой...