Давно не строю замков, тех что из песка...
И не стремлюсь, как раньше, спеть еще успеть.
На дне бокала - оседает хлопьями тоска,
Та, что твоим вином, разбавлена на треть…
В стекле бокала - тусклый и неясный свет
Торшера, что стоит, по-прежнему, в углу.
И дробью равномерной, оставляя мокрый след -
Дождя, стекают слезы, по прозрачному стеклу...
Ты промолчишь о том, что я желал бы впредь,
Ни капли разума не потеряв, понять... И пусть,
Не скажешь, в чем же я не прав и вновь на треть
Своим вином, разбавишь затянувшуюся грусть…