***
Поэты мои, милые поэтики
Рифмоплетенцы Бога душу Мать!
Гляди: слагают, натужась, куплетики;
Ну просто агнцы в кудрях ни дать ни взять.
Сколько Вас нудных на желе похожих,
Взахлёб соплей пуская пузыри,
С гордливо скрюченной, возвышенною рожей,
Поющих сладенько, что там у них внутри.
Вот, заломавши пухлые ручонки,
Девица приготовилась страдать,
А это что за дохленький мальчонка
В гримасах весь - будто ему рожать?
«Ой плохо мне - подруга не даёт,
И вот пишу я этот грустный стих:
О смерть, приди...» Зовет её, зовёт,
Сам давиться слезами; оп – затих.
Мне тошны Ваши детские страданья
Кривосрифмованные в строк столбцы,
Пустопорожние о жизни причитанья,
Эти: « … на сердце от любви рубцы…» !
Вот снова: «тихий день, голубенький прилив…»
Как же хочу, прочтя опять про них:
Кровью харкнуть, как каторжник закашлив,
Прямо на белый с рюшечками стих!
Зачем же Вы, накакав на бумажку,
Из пальца высосав красивенький пейзаж,
В людей кидаете, испачкав мне рубашку,
Этот слюнявенько-веселенький коллаж?
Зажрались томные Вы, плесенью покрылись
Никто не хочет в грязь себя ронять.
Вам бы по улицам ходить и улыбаясь,
Кучи говна – велюром прикрывать.
Ну полно: день пройдет, за ним ещё другой,
Только однажды, Вы уж мне поверьте,
Домой зайду к Вам, дверь открыв ногой,
Возьму кричащих: «Дяденька, не бейте!»,
Из потных ручек вырву писанину,
Раскрыв в том месте, где ля-ля лю-лю,
И трижды зачеркнув «Люблю Марину»
Впишу туда: Я
Родину
Люблю!
Постойте братцы. Вы меня простите,
Опять болит, тонко поет струна.
Я не со зла, коль хочется – пишите,
Бумага стерпит, правда лишь она…
17/06/10