В моей России зимы,
увы, невыносимы,
как в шубе ни елозь.
В моей России вёсны
тем более несносны -
дороги вкривь и вкось.
В моей России лето
горит, как сигарета,
хоть выкури да брось.
В моей России осень -
сырая папиросень,
продутая наскрозь.
А тут похолодало,
и лужи подлатало,
копытом бухнул лось.
Питался овощами -
живот пошёл прыщами -
откуда что взялось!
Морочится Кончита,
страдая нарочито,
надеясь на «Авось».
И бродят белобимы
немыты, нелюбимы,
и ждёт их полуось.
Всего-то нужно было,
чтобы родное быдло
наелось-напилось?
Из молодости в зрелость
мне ехать не хотелось,
но пришлось.