Все видели блатную поэтессу,
Которая не находила места,
Когда её другие не читали...
Когда же с Главной вдруг её прогнали,
Она слегла, пропал еённый сон,
И душу грел лишь 120-й клон,
С пропиской 120-й километр
(...какое дэрево, такой стихырный мэтр)
P.S. Рецензия на «Диалоги мертвых» (Илона Якимова)