Ты страх об одиночестве хранил,
Иль он держал тебя в косматых лапах.
И ты, не чуя его едкий запах,
И жил, и пел, а значит, не любил.
И стойко ждал, но ты не выбирал.
Мой чуткий друг, поверь, не выбор ранит,
А долгие года самообмана
И едкий страх, похожий на оскал
своей судьбы... Как видишь ворох нот
И хочешь их сыграть, да не умеешь...
Но больше всех всегда имеет тот,
Кто ни о чём на свете не жалеет,
Кто научился верить и прощать,
Кто за долги не требует расчёта,
Кто просто любит и не ждёт чего-то,
И тот, кто не боится умирать.