– Давайте, что у вас... Стихи? Прекрасно...
...Я не встречал подобной чепухи.
Пожалуй, вы пришли сюда напрасно.
И это называется "стихи"?
– Любой поэт нуждается в признанье.
Вы дочитайте до конца сперва.
– О чём тут... Не доходит до сознанья.
Так исказили вычурно слова...
Нельзя со словом вольно обращаться,
Лепить из звуков непонятный ком.
В своих "стихах" могли бы изъясняться
Нормальным человечьим языком.
– Рисуют же абстрактные картины,
И есть свои поклонники у них.
Так почему словесной паутиной
Не может восхищать изящный стих?
– Поймите, цвет воспринимают зреньем,
А слово понимается на слух...
– Но музыку моих стихотворений
Услышит каждый, даже если глух!
– В них рифмы нет, и нет размера тоже!
Причём же тут стихи? Сплошной утиль...
– В прокрустово они не лезут ложе,
Но это мой такой особый стиль.
Кому теперь нужны все рифмы эти,
Размера несгибаемый скелет?
И Пушкина давно б забыли дети,
Да жаль, моих стихов в программе нет.
Чем можете вы мой талант измерить?
Для вас свобода слова – звук пустой.
Меня оценят, смею вас уверить!
Пора встряхнуть поэзии застой.
Да, я пишу любых поэтов круче,
Без всяких там условностей и пут!
Талант не в моде. Оглядитесь лучше:
Вон, слуха нет – и ничего, поют!
– Вы правы. Упразднили мы цензуру,
И бездари галдят на всю страну.
Культуру подминают под халтуру...
Оставьте. Будет больше на одну.