я понимал, что выбора не будет,
что не придёшь и не заправишь ты за мной кровать,
не спросишь: "в кофе - много сливок?"
и "как тебя, любимый, понимать?"
мечту, застрявшую в поломанной машинке
стиральной (вечная возня),
я выкину в окно, где город пиктограммный
pulp fiction синтезирует из сна.