Гляжу с понятным интересом,
Куда несёт меня строка.
Мы, как Аида с Радамесом,
Закрыты в склепе на века.
Бушует факельное пламя,
И нет ни пищи, ни воды.
И лишь любовь большая с нами,
Да смерти пыльные следы.
Мы любим жадно, торопливо,
И каждый раз – последний раз.
Желанна смерть! Она счастливо
Уносит в будущее нас.
И вот мы в комнате, в постели,
А на столе вино, еда.
Не потому ли так хотели
Мы умереть с тобой тогда?