На окраине мира, средь отлетающих споров: что есть стихи,
я стою одиноко, отпавший от пира, а вокруг лопухи.
Запредельная деревенька, наличник линялый, дрянная ольха.
В трубе печной тренькает. Ну, никак не Державин, а так, чепуха.
Но и это много, скажу я вам, проходя милой жизни мимо.
Что ещё? – Прислониться к тающим облакам, раствориться во имя
честнейшей природы, прогуливающей на лугу пустую корову,
или вернуться к дому на том берегу, наследному крову?
9 января, 1988