Перепутались наши дороги.
Ты вину мою круче соли.
Не в капусте меня, а в горохе,
В раскудрявом горохе нашли
И кружит моя жизнь завитая,
Как у Маркса, виток за витком,
Заковыристая запятая –
И до точки пока далеко.
А была б она просто – прямая,
Точно рельса, и так же нежна,
Я была бы, возможно, святая,
Но при этом тебе не нужна.
Ведь такому, как ты, экстремалу,
Огнеборцу, чьё сердце в огне,
И со мной, и, конечно, на мне –
Никогда не покажется мало!