страницы отправленны в форточку.
сижу у окна, ты - на корточках
куришь, наверное, третью,
будто бы перед смертью,
так руки дрожат и губы
бледнеют, печально-обветренны.
а помнишь, сидели сцепившись
до неприличного голые,
словно сдыхая от голода,
друг другом питались, от холода
теплом наших тел спасались.
в чьих же глазах, скажи теперь
встречаешь закаты с рассветами,
сплетаешь пальцы в куплеты
и шепотом в кожу: "милая",
кому открываешь дверь?
письма мои в форточку,
Стою у окна-скорчилась,
хлопнула дверь в прихожей,
дальше что делать, боже,
ты жизни моей дороже,
а я всего лишь прохожая.